“Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno”.
Ángel González
Ningún consuelo es bueno cuando has sufrido una perdida. ¿Cómo combatir el argumento de algún desgraciado que no encuentra sentido al mundo, a la vida? ¿Cómo tratar de llenarlo con historias de amor en un mundo donde ha llorado en medio de miles y nadie le ha brindado su hombro? ¿Cómo debatirlo con los valores del hombre, con la justicia, con la solidaridad cuando ha visto morir de hambre a la gente, matarse unos a otros, cuando ha visto la mentira, el tedio, la traición?
¿Cómo consolar a una mujer con la existencia de Dios, cuando ella misma ha desafiado su autoridad, cuando se ha mofado de sus leyes y ha desatado su ira? Ningún consuelo es válido cuando alguien ha descubierto la esencia misma del ser humano.
¿Cómo refugiarse en la ciencia, en el universo, cuando que no comprendes lo infinito, cuando has descubierto lo vano del conocimiento y la búsqueda de la verdad?
¿Cómo leerle un poema que sabes que es mentira? ¿Cómo hacer que crea una historia de amor donde ha visto traición y odio?
¿Cómo continuar en un mundo donde todo lo que queda es la esperanza, la larga, la infinita esperanza en los niños, tiernos seres que no saben lo que les espera? ¿De qué sirve la leve esperanza de “aun hay gente buena” cuando te encuentras terriblemente solo?
Los amigos, aliados temporales. Los padres, seres cansados de tanta esperanza. Las parejas, humanos inciertos y transitorios. La vida, el camino hacia la muerte.
El mundo sigue su curso, va trotando, corriendo, no sabe hacia dónde, no le importa. El tiempo pasa sin vergüenza, sin piedad, incontrolable.
Alguien dispuesto a dejar sus ocupaciones por ti, a cortar el ritmo de su vida, si lo llamas, si lo buscas. ¿Qué compromiso tiene contigo? ¿Es acaso responsable de gastar su tiempo contigo, sus abrazos, sus oídos?
El humano, alma desconocida y aborrecible. ¿Cómo amarnos los unos a los otros, cuando los otros son tu reflejo, cuando mienten, engañan y son egoístas?
¿Cómo tolerar tanto descaro?¿Cómo sostener tanta demencia? ¿Cómo continuar, cómo quedarse hasta el final?
Marie Curie ♥
“Me creo muy linda, pero soy muy puta.”
La miseria se escucha. Todos hemos escuchado algún día la miseria, hemos visto la miseria, hemos olido y palpado la miseria en un solo ser. La miseria es un hecho, una palabra, una simple acción de traición. No importa cuántos niños mueran al año de hambre, ni cuánta gente muera en una explosión de guerra. La miseria se encuentra en un sola persona que no te ha acuchillado a muerte, que no te ha arrebatado el pan de la boca, que no te ha odiado, sino todo lo contrario: la miseria reside en el ser amado. Si algún día me preguntaras qué eres para mi te respondería que eres la miseria, la miseria y la complacencia, pero mucho más lo primero que lo segundo y por su puesto, también viceversa como diría mi buen Mario.
(Fuente: lataco.com, vía beauchefiano)
He despertado este día con tu ausencia a mi lado, si supieras tú lo difícil que es despertar así, sin que me puedas abrigar para quitarme el frio, sin tus brazos que me quitan el miedo cuando aparece, sin tus manos para pintarle nuevos horizontes a mi espalda y nada más recordar tu voz, tu risa, tu mirada, tu aroma y tus enfados y ese silencio nuestro que rompemos, a veces, con un beso. No sabes que duros son los días cuando no estás aquí, con esta ausencia de ti. Si estuvieras al tanto de lo inmensamente feliz que me hace el momento en que por un segundo eres tú por completo a mi lado sin barreras ni nada que nos separe y somos nosotros. Pero yo estoy aquí ahora, esperando, con tu sombra sentada a mi lado, con una taza vacía sobre la mesa, sin sonrisa porque te sé lejano y confuso. Estoy aquí con miedo de que mi amor no te cupiera en la maleta, pero no importa porque te amo a ti, a tu sonrisa, a tu cabello revuelto por las mañanas, a tus ojeras cuando a mi lado te desvelas, amo saberte conmigo a pesar de esa incertidumbre de no saber qué pasara mañana, pero que afrontamos juntos, en calma.
Y aunque no estés aquí, estas. Estás cuando me pierdo algún lugar y encuentro cualquier detalle que me recuerda a ti y me hace sonreír y me acompañas cuando me siento en una banca y la pluma escribe letras que solo tienen tu nombre y que solo dicen que te amo. Me sigues también en las madrugadas cuando miro el cielo y la luna, toda llena, me muestra tus ojos, luminosos. Estas porque te he pensado tanto, porque te he soñado tanto, te he esperado tanto, porque a tu llegada será más la emoción por haberte encontrado y éstos percudidos tenis me ayudarán a regresar corriendo junto a ti y seremos lo que no hemos dejado de ser y sonrieras ante mis descuidos, serás mi mejor motivo, mi más anhelada madrugada cuando estoy contigo y no hace falta más y no estamos listos para despedirnos al día siguiente, porque nunca estaré lista para irme.
-Luna
(Fuente: arcadiafinearts.com, vía ir0nnippl3s)
“El olvido es la única venganza y el único perdón.” — Jorge Luis Borges
(Fuente: wonderwall88, vía helloimcommet)
Por cierto, también pueden leer mi catarsis acá en blogspot.
Dénle al link
Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se hizo de noche”… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”.)
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.
Sabines, J.
“Querría llorar
pero el dolor es
estúpido.
Querría creer
pero la fe es
un cementerio.”
— Bukowski, C.
“Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; descubriré el precio de la felicidad!”.
Gertrude Stein & Alice B. Toklas.
(vía tittytiff)